Milicianes en el front.
A l’est d’Osca res o gairebé res passà fins a finals de març. Estàvem a mil dos-cents metres de l’enemic. Quan els feixistes van ser obligats a retrocedir fins a Osca, les tropes de l’exèrcit republicà que dominaven aquesta part del front no s’havien mostrat massa fervoroses en el seu avanç, de manera que la línia formava una espècie de borsa. Més tard seria necessari avançar -tasca molt incòmoda sota el foc-, però de moment l’enemic no semblava existir; la nostra única preocupació consistia en combatre el fred i aconseguir suficients aliments.
Mentrestant, la rutina diària millor dit, nocturna, les tasques quotidianes. Fer guàrdia, patrulla, cavar. Pluja, fang, vent i ocasionalment nevades. No va ser fins a mitjans d’abril que les nits es van tornar una mica més càlides. Allà dalt, a l’altiplà, els dies de març s’assemblaven en la seva majoria als d’Anglaterra, amb els seus brillants cels blaus i vents continus. En el lloc on la línia del front travessava horts i jardins deserts, l’ordi d’hivern ja tenia uns trenta centímetres d’alçada, capolls blancs es formaven en els cirerers i es podien trobar violetes i una espècie de jacint silvestre semblant a un exemplar vora de campaneta blava.
Mentrestant, res no passava; mai no passava res. Els anglesos havien adquirit l’hàbit de dir que aquesta no era una guerra, sinó una maleïda pantomima. Gairebé mai no estàvem sota el foc directe dels feixistes. L’únic perill provenia de les bales perdudes, les quals, com les línies del front es corbaven cap endavant en ambdós costats, procedien de diverses direccions. Totes les baixes en aquest període es van deure a aquesta causa. Arthur Clinton va rebre una bala misteriosa que li va aixafar l’espatlla esquerra, inutilitzant-li el braç per sempre, segons em temo. De tant en tant hi havia una mica de foc d’artilleria, però amb molt poca eficàcia. El xiulet i l’esclat dels projectils era considerat, en realitat, com una mena de diversió.
Els feixistes mai no llançaven bombes sobre el nostre parapet. Uns centenars de metres darrere nostre hi havia un establiment de camp, amb grans edificis, anomenat La Granja, utilitzat com a dipòsit, caserna general i cuina en el nostre sector. Aquest era el blanc dels artillers feixistes, però com estaven a cinc o sis quilòmetres de distància i no apuntaven bé, mai van aconseguir alguna cosa més que trencar les finestres i desconxar les parets. Només es corria perill si un es trobava ascendint quan començava el foc i si les bombes queien a banda i banda del camí. Vam aprendre gairebé de seguida el misteriós art d’endevinar pel so d’un projectil a quina distància cauria.
Milicians en les trinxeres.
Les bombes que els feixistes disparaven en aquest període eren vergonyosament dolentes. Encara usaven projectils de 150 mil·límetres, mai feien un orifici major de dos metres d’ample per un de profunditat, i almenys un de cada quatre no explotava. Corrien els habituals contes romàntics de sabotatge a les fàbriques feixistes i de projectils sense explotar en què, en lloc de la càrrega, es trobava un tros de paper amb la llegenda «Front Roig», però mai no en vaig veure cap. La veritat és que es tractava de projectils vellíssims; algú va trobar una vegada una espoleta amb la data de 1917. Els canons feixistes eren de la mateixa construcció i calibre que els nostres, i sovint es recondicionaven els projectils sense explotar i se’ls tornava a utilitzar. Es deia que hi havia un vell projectil, amb un sobrenom propi, que viatjava tots els dies d’un costat a l’altre sense explotar mai.
Resultava estrany arrossegar per aquests camps buits on tot s’havia detingut en el precís moment de la collita. Els cultius de l’any anterior no s’havien tocat. Les vinyes sense podar serpentejaven sobre el terreny, les panotxes de blat de moro estaven dures com pedres, la remolatxa s’havia hipertrofiat en enormes masses llenyoses. Com deuen haver maleït a tots dos exèrcits els camperols!
A vegades, grups d’homes sortien a recollir patates en terra de ningú. A dos quilòmetres a la nostra dreta, on ambdues línies estaven més pròximes, hi havia un camp de patates freqüentat per ambdós bàndols. Nosaltres anàvem durant el dia, i ells només a la nit, ja que es trobava dominat per les nostres metralladores. Una nit, amb gran indignació nostra, es van llançar en massa i van netejar tot el terreny. Descobrim un altre camp una mica més endavant, on pràcticament no hi havia cap protecció i havíem de recollir les patates de cara, posició realment esgotadora. Si les metralladores feixistes ens descobrien, havíem d’esclafar-nos com una rata que passa per sota d’una porta, mentre les bales esmicolaven els terrossos de terra al nostre voltant. En aquell moment semblava valer la pena. Les patates començaven a escassejar. Si un aconseguia omplir una bossa, podia canviar-la a la cuina per una cantimplora de cafè.
Propaganda anarquista.
A la nit se solien enviar petites patrulles a terra de ningú perquè s’ubicaren a prop de les línies feixistes i tractaren d’escoltar sons (tocs de trompeta, botzines d’automòbil, etcètera), que indiquessin activitat a Osca. Hi havia un constant anar i venir de tropes feixistes, i els informes d’aquestes patrulles permetien calcular, en certa mesura, l’envergadura de tals moviments. Teníem ordre especial d’informar sobre el so de campanes d’esglésies. Segons semblava, els feixistes sempre sentien missa abans d’entrar en acció. Entre els camps i els horts hi havia barraques de fang abandonades que era recomanable explorar amb un fòsfor encès després de tapar les finestres. A vegades es trobava un valuós botí, tal com una destral petita o una cantimplora feixista (millor que les nostres i molt cobejades). També es podien explorar durant el dia, però llavors calia fer-ho gairebé tot el temps a quatre potes.
I continuava sense passar res, i no sembla que les coses anessin a canviar. «Quan anem a atacar? Per què no ataquem?», Eren les preguntes que un sentia dia i nit entre espanyols i anglesos. Quan es pensa en el que significa lluitar; resulta estrany que els soldats anhelin fer-ho i, tot i això, sens dubte, ho desitgen. En els períodes estacionaris de la guerra, hi ha tres coses que tots els soldats anhelen: una batalla, més cigarrets i una setmana de permís. Ara estàvem una mica millor armats que abans. Cada home tenia cent cinquanta càrregues de munició en lloc de cinquanta, i successivament van ser lliurant-se baionetes, cascos d’acer i unes poques magranes. Corrien constants rumors sobre imminents batalles, rumors que, segons he pensat des de llavors, eren difosos de forma deliberada per mantenir alta la moral de la tropa. No necessitava gran coneixement militar per adonar-me que no hi hauria cap acció important en aquest costat d’Osca, almenys en aquell moment. El punt estratègic era la carretera que conduïa a Jaca, en l’altre sector. Més tard, quan els anarquistes van atacar la carretera de Jaca, la nostra tasca va consistir a fer «atacs de distracció» i obligar els feixistes a retirar tropes de l’altre costat.
Soldats republicans en combat. 1936.
Durant tot aquest temps, unes sis setmanes, només es va realitzar una acció a la nostra part del front. Va ser un atac que les nostres tropes de xoc van dirigir contra el Manicomi, un asil per a malalts mentals fora d’ús que els feixistes havien convertit en una fortalesa. Diversos centenars de refugiats alemanys que servien al POUM havien constituït un batalló especial anomenat Batalló de Xoc, el qual, des d’un punt de vista militar; es trobava a un nivell superior a l’assolit per la resta de la milícia. Sens dubte, s’assemblaven més a soldats que qualsevol altra tropa que jo hagi vist a Espanya, exceptuant la Guàrdia d’Assalt i sectors de la Columna Internacional.
L’atac, com de costum, es va veure frustrat. Quantes operacions efectuades en aquesta guerra per tropes del govern no s’acabarien per frustrar? El Batalló de Xoc va prendre el Manicomi per assalt, però els homes de no recordo ja de quina milícia, encarregats de donar-li suport ocupant turó veí al Manicomi, van patir una derrota aclaparadora. El capità que els comandava era un d’aquests militars de carrera, de lleialtat dubtosa, als quals el govern persistia a emprar. Fora per por o per traïció, va posar sobre avís als feixistes llançant una granada quan estaven a dos-cents metres. Em satisfà poder dir que els seus homes el van matar a l’acte. Però l’atac va perdre el seu caràcter de sorpresa, i els milicians van ser picats per un foc tancat i expulsats del turó. Al vespre; la milícia de xoc va haver d’abandonar el Manicomi. Durant tota la nit, les ambulàncies van enfilar l’abominable camí a Siétamo, acabant de matar els ferits greus amb els seus vaivens.
Tot escassejava: botes, roba, tabac, sabó, espelmes, llumins, oli d’oliva. Els nostres uniformes queien a trossos, i molts dels homes no tenien botes i usaven sandàlies amb sola d’espart. Per tot arreu es veien piles de calçat desgastat. Un cop vam mantenir cremant un foc durant dos dies a base de botes, que no eren un mal combustible. Per aquesta època la meva dona es trobava a Barcelona i solia enviar-me te, xocolata i fins cigars, quan era possible aconseguir-los; fins i tot a Barcelona tot escassejava, especialment el tabac. El te era un regal del cel, tot i que no teníem llet i gairebé mai no teníem sucre. Des d’Anglaterra sempre enviaven paquets als homes del nostre contingent, però mai no arribaven; aliments, roba, cigarrets, tot era rebutjat per l’oficina de correus o confiscat a França. Resulta bastant curiós que l’única entitat que va aconseguir enviar paquets de te -i, en una memorable ocasió, una llauna de bescuits- a la meva dona va ser l’Army and Navy Stores. Pobre Army and Navy! Complien el seu deure amb notable eficàcia, però potser s’haurien sentit més feliços si el contingut hagués anat a parar al bàndol franquista de la barricada.
Cap a finals de març se’m va infectar una mà; me la van obrir i vaig haver de portar el braç en cabestrell. Vaig haver d’ingressar en un hospital, però no valia la pena anar a Siétamo per una ferida tan lleu, de manera que vaig romandre en l’anomenat hospital de Monflorite, que no era altra cosa que un centre de distribució de ferits. Vaig estar allà deu dies, part d’ells en llit. Els practicants em van robar gairebé tots els objectes de valor que posseïa, incloses la màquina fotogràfica i les fotos. Tots robaven al front, com a efecte inevitable de l’escassetat, però el personal hospitalari sempre era el més lladre. Temps després, a l’hospital de Barcelona un nord-americà, que havia viatjat per unir-se a la Columna Internacional en una nau que va ser torpedinada per un submarí italià, em va explicar que l’havien portat ferit fins a la riba i que, mentre el pujaven a l’ambulància, els portalliteres li van robar el rellotge de polsera. Mentre vaig tenir el braç en cabestrell, vaig passar diversos dies feliços vagant pel camp.
Col·lectivitzacions agràries a l’Aragó.
Per fi havia arribat la primavera. El blau del cel era més suau, l’aire es va tornar de sobte perfumat. Al voltant de l’abeurador al qual acudien les mules del llogaret vaig trobar exquisides granotes de la mida d’un penic, d’un color verd tan brillant com l’herba jove semblava opaca al seu costat. Els nois sortien amb galledes a la recerca de caragols, i després els rostien vius sobre planxes de llauna. Així que el temps va millorar els camperols van començar a aparèixer per la llaurança primaveral.
Prova de la confusió que envolta la revolució agrària espanyola és el fet que no vaig poder esbrinar amb certesa si la terra estava col·lectivitzada o si els camperols simplement se l’havien dividit entre ells. M’imagino que, en teoria, estava col·lectivitzada, ja que era territori anarquista i del POUM. En qualsevol cas, els propietaris havien desaparegut, els camps es conreaven i el poble semblava satisfet. La cordialitat que ens dispensaven els camperols mai no va deixar-me de sorprendre. Per a alguns dels més vells la guerra devia tenir sentit; evidentment ocasionava una escassetat general i portava a tots una vida trista i monòtona. A més, fins als millors moments, els camperols odien tenir tropes establertes entre ells. Amb tot, es mostraven invariablement cordials; suposo que es devia a la idea que, per intolerables que poguéssim resultar en alguns aspectes, els protegíem dels seus antics patrons.
La guerra civil és una cosa estranya. Osca no estava ni a deu quilòmetres de distància, era la ciutat mercat d’aquesta gent, tenien parents allà i totes les setmanes de la seva vida l’havien visitat per vendre les seues gallines i les seves verdures. I ara, des de feia vuit mesos, una barrera impenetrable de filats i metralladores els separava d’ella. A vegades oblidaven està situació. En certa oportunitat, em trobava parlant amb una dona gran que portava un d’aquests diminuts llums de ferro en què els espanyols cremen oli d’oliva. «On puc comprar una llàntia com aquesta?», Li vaig preguntar. «A Osca», em va respondre sense pensar, i després tots dos ens vam posar a riure. Les noies del llogaret eren esplèndides criatures plenes de vida, amb negríssims cabells i ondulant caminar. Tenien una actitud desimbolta i franca de camarada, com d’home a home, la qual cosa probablement era una conseqüència de la revolució.
Homes de gastades camises blaves i pantalons de pana negra, amb barrets de palla d’ala ampla, llauraven els camps darrere de les mules, que sacsejaven rítmicament les seves orelles. Les seues arades eren uns artefactes espantosos que només regiraven terra, sense obrir res que pogués considerar-se un solc. Les eines de conreu eren penosament antiquades a causa de l’alt preu de tot el que fos de metall. Un arada trencada, per exemple, s’arreglava un cop i un altre fins a quedar constituït gairebé del tot de pedaços. Forques i rastells es feien de fusta. No es coneixien les pales en aquest poble en què gairebé ningú posseïa botes; cavaven amb una aixada ridícula semblant a les que s’utilitzen a l’Índia. Malgrat tot, en el llogaret havia dos tractors moderns, confiscats sens dubte el principal terratinent de la zona.
Murió en defensa de la libertad. 5 julio 1938.
Una o dues vegades vaig anar a passejar pel petit cementiri, situat a uns dos quilòmetres. Els caiguts en el front s’enviaven en general a Siétamo, però allà es donava sepultura als morts del llogaret. Era estranyament diferent d’un cementiri anglès. No existia cap reverència cap als morts! Per tot arreu creixien arbustos i males herbes, i en més d’un lloc s’apilaven ossos humans. L’absència d’inscripcions religioses a les làpides era gairebé completa i això resultava tant més sorprenent perquè totes elles corresponien al període anterior a la revolució. Crec que només vaig veure un cop el «Reseu per l’ànima de… », comuna en les tombes catòliques. La majoria de les inscripcions eren purament seculars, amb ridículs poemes sobre les virtuts del difunt. Potser en una de cada quatre o cinc tombes s’advertia una petita creu o una referència formal al Cel, que algun ateu industriós generalment havia aconseguit atenuar amb un punxó.
Em va sorprendre que la gent d’aquesta regió d’Espanya no tingués genuïns sentiments religiosos, en el sentit ortodox. Durant tota la meva estada mai vaig veure persignar a cap persona, tot i que aquest moviment arriba a fer-se instintiu, hi hagi o no hi hagi una revolució. Evidentment, l’Església espanyola retornarà (com diu el refrany: la nit i els jesuïtes sempre retornen), però no hi ha dubte que amb l’esclat de la revolució es va enfonsar i va ser aixafada fins a un punt que resultaria inconcebible fins i tot per la moribunda Església de Anglaterra en circumstàncies similars. Per al poble espanyol, almenys a Catalunya i Aragó, l’Església era pura i simplement un frau sistematitzat. I és possible que la creença cristiana fos reemplaçada en certa mesura per l’anarquisme, que, sens dubte, posseeix un matís religiós.
Precisament el dia en que vaig tornar de l’hospital vam fer avançar la nostra línia fins on era realment la seva ubicació adequada, uns mil metres cap endavant, seguint el rierol situat a uns dos-cents metres de la línia enemiga. Aquesta operació va haver d’haver realitzat molts mesos abans. En aquest moment es feia perquè els anarquistes estaven atacant a la carretera de Jaca i el nostre avanç obligava els feixistes a distreure algunes tropes per fer-nos front. Passàrem seixanta o setanta hores sense dormir, i els meus records es perden en una mena de boira o, més aviat, en una sèrie d’imatges: l’espionatge a la terra de ningú, a uns cent metres de la Casa Francesa, una granja fortificada que pertanyia a la línia feixista. Set hores tirat en un horrible pantà, en una aigua amb olor de joncs, on el cos s’enfonsava cada vegada més; el fred paralitzant, les estrelles immòbils al cel negre, l’aspre raucar de les granotes. Encara que era abril, va ser la nit més freda que recordo d’Espanya.
A uns cent metres darrere de nosaltres, els equips de treball es dedicaven intensament a la seva tasca, però hi havia un silenci total, llevat del cor de granotes. Només una vegada durant la nit vaig sentir un soroll, el so familiar d’un sac de sorra aixafat amb una aixada. Resulta estrany que, algunes vegades, els espanyols puguin dur a terme una brillant gesta d’organització. Tot el moviment es va desenvolupar segons un bell pla. En set hores, sis-cents homes van construir sis-cents metres de trinxera i parapet, a distàncies que oscil·laven des de cent cinquanta a tres-cents metres de la línia enemiga, i això en tal silenci que els feixistes no van sentir res i només es va produir una baixa. L’endemà hi va haver més, per descomptat. Cada home tenia assignada una tasca, fins els ajudants de la cuina van arribar de sobte, quan el treball estava ja realitzat, amb galledes de vi barrejat amb conyac.
I just a trenc d’alba els feixistes van descobrir que estàvem allà. El bloc blanc i quadrat de la Casa Francesa, encara que situat a uns dos-cents metres, semblava aixecar-se damunt de nosaltres, i les metralladores en les finestres superiors, protegides amb sacs de sorra, semblaven apuntar directament cap a la nostra trinxera. Ens vam quedar contemplant bocabadats, preguntant-nos com era possible que els feixistes no ens veiessin. Llavors hi va haver un horrible remolí de bales i tothom va caure de genolls i va començar a cavar frenèticament, aprofundit la trinxera i aixecant petits monticles a la vora. El meu braç seguia embenat, no podia cavar, i vaig passar la major part d’aquest dia llegint una novel·la policíaca que es deia El prestador desaparegut. No recordo l’argument, però sí, molt clarament, el fet de ser-hi llegint-; l’argila humida del fons de la trinxera sota meu, el canvi constant en la posició de les cames per donar pas als homes que corrien ajupits, el crac-craccrac de les bales pocs centímetres per sobre del meu cap.
Thomas Parker va rebre un tret al mig de la cuixa. Es produïen baixes en tota la línia de foc, però mínimes en comparació amb el que hauria passat si ens haguessin descobert durant la nit. Un desertor ens va explicar després que cinc sentinelles feixistes van ser afusellats per negligència. Fins i tot en aquest moment haurien pogut massacrar-nos si haguessin tingut la iniciativa de portar uns pocs morters. Resultava difícil transportar els ferits al llarg de l’estreta i atapeïda trinxera. Vaig veure un pobre diable, amb els pantalons foscos de sang, caure de la llitera i panteixar agonitzant. Calia carregar els ferits al llarg d’uns dos quilòmetres, doncs encara que existia un camí, les ambulàncies mai s’acostaven molt al front. Quan ho feien, els feixistes tenien el costum de bombardejar-les, cosa que podia explicar-se pel fet que en la guerra moderna ningú no té escrúpols a fer servir una ambulància per transportar municions.
Milicians combatent en el front d’Aragó.
I llavors, l’espera de l’ordre d’atacar a cinquanta o seixanta metres del parapet feixista. Una llarga línia d’homes amagats en una rasa, amb les baionetes sortint per la vora i el blanc dels ulls brillant en la foscor. Kopp i Benjamí ajupits darrere de nosaltres
, al costat d’un home que portava un receptor telegràfic sense fils a coll. Cap a l’oest, a l’horitzó occidental es veien resplendors rosats, seguits als pocs segons per enormes explosions. I llavors el soroll, pip-pip-pip, procedent del telègraf i un murmuri ordenant que ens retiréssim mentre encara ens fos possible. Ho vam fer, però no amb força rapidesa. Dotze infortunats noiets de la JCI (la lliga juvenil del POUM, corresponent a la JSU del PSUC), que havien estat apostats a només quaranta metres del parapet feixista, es van deixar sorprendre per l’aurora i no van poder escapar. Van haver de jeure allà tot el dia, tot just coberts pels matolls, mentre els feixistes disparaven sobre ells cada vegada que es movien. A boca de nit, set havien mort i els altres cinc s’ho van arreglar per arrossegar-se en la foscor fins a la nostra posició.
I llavors, durant molts dels matins següents, el fragor dels atacs anarquistes a l’altra banda d’Osca. Sempre el mateix fragor. Tot d’una, en algun moment de la matinada, l’esclat inicial de diverses dotzenes de bombes que exploten simultàniament -fins i tot a aquesta distància, un esclat diabòlic i esgarrifós-, i després l’estrèpit ininterromput de fusells i metralladores, curiosament similar al dels tambors. A poc a poc, el foc s’aniria estenent a tots els fronts que envoltaven Osca, i nosaltres ens precipitaríem a les trinxeres mentre un foc sense sentit passava sobre els nostres caps.
Durant el dia, els canons tronaven a ratxes. Torre Fabián, la nostra nova cuina, va ser bombardejada i parcialment destruïda. Resulta curiós que, quan un contempla el foc d’artilleria des d’una distància segura, sempre desitja que l’artiller doni en el blanc, encara que aquest contingui el sopar propi i la d’alguns camarades. Els feixistes disparaven bé aquell matí; potser es tractava d’artillers alemanys. Van localitzar Torre Fabián amb força precisió: ¡BUM! Les bigues van saltar pels aires. El següent projectil va arrencar la cantonada d’un edifici tan netament com podria haver-ho fet un gegant amb un ganivet.
Els cuiners van servir el sopar de manera puntual, gesta sens dubte memorable. A mesura que passaven els dies, anàvem distingint les diferències dels canons invisibles, però audibles. Hi havia dues bateries de canons russos de 75 mm que disparaven des de la nostra rereguarda i que, d’alguna manera, evocaven en la meva ment la imatge d’un home gros colpejant una pilota de golf. Eren els primers canons russos que veia o, més aviat, sentia. Tenien una trajectòria baixa i velocitat molt alta, de manera que un sentia l’explosió, el xiulet i l’esclat del projectil de manera gairebé simultània. Darrere de Monflorite hi havia dos canons pesants que disparaven poques vegades al dia, amb un rugit profund i sord semblant a l’udol de distants monstres encadenats. A la fortalesa medieval de Monte Aragó, presa per les tropes lleials l’any anterior (fortalesa que en tota la seva història mai havia estat conquerida, segons es deia), i que dominava un dels accessos a Osca, funcionava un canó pesant, construït sense dubte en el segle XIX. Els seus grans projectils passaven xiulant amb tanta lentitud que un tenia la sensació que podia córrer al seu costat. Un projectil d’aquest canó sonava com un ciclista que passés pedalant i xiulant al mateix temps.
Els morters de trinxera, tan petits com eren, produïen el pitjor soroll. Els seus projectils són una mena de torpede alat, de forma similar als dards que es llancen en els llocs d’esbarjo, i de la mida d’una ampolla; exploten amb un so metàl·lic diabòlic, com el d’algun monstruós globus d’acer en estavellar-se sobre una enclusa. A vegades els nostres aeroplans sobrevolaven el lloc i deixaven anar aquests torpedes aeris, el tremend rugit fa tremolar la terra a tres o quatre quilòmetres de distància. Quan un avió descendeix en picat i empra la seva metralladora, les descàrregues es perceben des de baix com un batre d’ales.
Dos-cents metres a la nostra dreta, on els feixistes es trobaven en terreny més alt, els seus tiradors apostats van matar a uns quants dels nostres camarades. Dos-cents metres a l’esquerra, al pont sobre el riu, tenia lloc una mena de duel entre els morters feixistes i els homes que construïen una barricada de ciment que travessava el pont. A uns cent metres, es podia estar perfectament fora de perill i observar les columnes de pols i fum negre que s’elevaven com arbres màgics. Els pobres diables als voltants del pont passaven gran part del dia ocults en els petits refugis cavats a prop de la trinxera. Però hi va haver menys baixes del que podria haver-se esperat, i la barricada, una paret de ciment de mig metre de gruix, amb troneres per a dos metralladores i un petit canó de campanya, va ser construint-sense interrupcions. El ciment era reforçat amb vells armadures de llit, aparentment l’únic ferro que havia pogut trobar per a aquesta fi.
Terra i Llibertat. 4
Un milicià pretén tornar a casa perquè la seua dona li és infidel. A la nit inicien un atac a un poble proper.
Terra i Llibertat-4
pàgina següent →
EL CAVALLER DEL CIGNE ciutadà valencià de nació catalana //*// 
Retroenllaç: Homenatge a Catalunya. G. Orwell. Terra i Llibertat. Capítol 8. Batalla nocturna. La baioneta. | EL CAVALLER DEL CIGNE